Además, ha crecido en mí. Así que ya ves, tú y yo juntos para siempre y nunca separados, tal vez en la distancia, pero no en el corazón.
El amor es perdonar una y otra vez, a veces en contra del mejor juicio. El amor es lo que puede conducir a hacer cosas que ni se nos pasaría por la cabeza hacer nunca.
Una de las mejores cosas que puedes decir a tu pareja con la que estás enamorado/a: "Si tuviera que hacerlo de nuevo, amor, que me volvieras a elegir. Otra vez."
Si tenía una flor para cada vez que pienso en ti, podría caminar en mi jardín para siempre.
Paciente con cáncer: Es como dicen, el hombre planea y Dios se ríe. Walter White: Eso es... pura mierda. Paciente con cáncer: ¿Perdón...? Walter White: Nunca cedas el control. Vive la vida en tus propios términos. Paciente con cáncer: Sí... No... Entiendo lo que dices. Pero, eh... el cáncer es cáncer. Walter White: ¡Al diablo con tu cáncer! He estado viviendo con cáncer durante la mayor parte del año. Desde el principio es una sentencia de muerte. Eso es lo que siguen diciéndome. Bueno, ¿adivina qué? Toda vida viene con una sentencia de muerte. Así que cada pocos meses vengo aquí para mi revisión de rutina, sabiendo que en una de esas, ¡al infierno! Tal vez incluso hoy escuche algunas malas noticias, pero hasta entonces... ¿Quién está a cargo? ¡Yo! Así es como vivo mi vida.
Intentar escribir sobre el amor es hacer frente a la suciedad de la lengua: la región de histeria donde el lenguaje es a la vez demasiado y demasiado poco, excesivo y pobre.
La primera vez que nos encontramos con él no suponemos que el Amor resulta tan difícil de dominar.
Hijo, yo diría que en ello iba el mal final primero, dijo el juez, convirtiendo el abrigo de cuello. ¿Cómo se preocupa usted por una chica? ¿Alguna vez se preocupó por una hoja? Riley, escuchando al gato montés, con la mirada de un cazador que pica, arrancó las hojas que soplan sobre nosotros como mariposas nocturnas; vivas, revoloteando como si quisieran escapar y volar, una se quedó atrapada entre sus dedos. El juez, también: él cogió la hoja, y que valía más en la mano que en Riley. Presionando suavemente en la mejilla, dijo vagamente, estamos hablando de amor. Una hoja, un puñado de semillas - comienzan con las mismas, conocer un poco lo que es amar. En primer lugar, una hoja, una caída de la lluvia, luego alguien para recibir lo que una hoja ha enseñado, lo que una caída de la lluvia ha madurado. Ningún proceso fácil, comprender, sino que podría llevar toda una vida, la mía, y aún así nunca he dominado - Solo sé que es tan cierto: que el amor es una cadena de amor, así como la naturaleza es una cadena de la vida.
Algún día, después de dominar los vientos, las olas, las mareas y la gravedad, vamos a aprovechar la energía del amor, y por segunda vez en la historia del mundo, el hombre habrá descubierto el fuego.
El amor es el esfuerzo que hacemos en nuestras relaciones con aquellos a los que no nos gusta estar, y una vez que entendemos eso, lo entendemos todo. La idea de que el amor te supera es una tontería. No es más que una manifestación educada del sexo. Para amar a otro, tienes que cumplir con alguna parte de tu destino.
Pero la intimidad de vergüenza mutua, en la que cada siente que el otro está sintiendo algo, habiendo existido una vez, su efecto no debe ser eliminado.
Cada vez que te enfrentes a un oponente conquístalo con el amor.
Esa es la verdadera época del amor; cuando creemos que sólo nosotros podemos amar, que nadie podría haber amado tanto antes, y que nadie nunca amará de la misma manera otra vez.
Paradójicamente, no somos capaces de darnos a conocer a los demás porque queremos tanto ser amados. Por eso, nos presentamos como alguien que pensamos que puede ser amado y aceptado, y nos ocultamos para no arruinar esa imagen. Otra razón por la que no nos mostramos es para protegernos del cambio. También, no revelamos quiénes somos porque nunca nos enseñaron cómo hacerlo. Las ambiciones personales y las presiones económicas nos dan poderosas razones para ocultar nuestra verdadera esencia. Todos escondemos detrás de una cortina de hierro nuestro ser público. Los hombres ocultan lo que les impide parecer fuertes y masculinos. La revelación es tan importante que, sin ella, no podemos conocernos a nosotros mismos. O, en otras palabras, aprendemos a engañarnos mientras tratamos de engañar a los demás. Por ejemplo, si no expreso mi dolor, mi amor o mi alegría, los ahogo en mí hasta estar a punto de olvidar que alguna vez formaron parte de mí.
Tal vez la razón más importante para la auto-revelación es que sin ella no podemos amar verdaderamente.
El amor es una promesa, el amor es un recuerdo, una vez dado nunca se olvida, nunca dejes que desaparezca.
Una mujer que siempre podría amar nunca envejecerá, y el amor de madre y esposa solía dar o preservar muchos encantos si no estuviera demasiado a menudo mezclado con la ira paternal y conyugal. Queda en la cara de las mujeres que son naturalmente serenas y tranquilas, y en las personas más religiosas, una vez pasada la primavera, y más tarde después del verano, el reflejo de su flor más bella.
Este es el milagro que sucede cada vez que los que aman lo hacen de verdad: cuanto más se da, más se posee.
El amor es lo contrario de odio. Por definición, es algo que no se puede sentir durante más de unos pocos minutos a la vez, así que, ¿qué es toda esta mierda sobre amar a alguien por el resto de tu vida?
Los hombres han muerto de vez en cuando, y los gusanos se los han comido, pero no por amor.
Todo el amor es dulce, dado o devuelto. Como la luz, el amor es común, y sus familiares no se cansan de dar voz a la vez. Los que se inspiran con amor son afortunados, como yo ahora: pero los que sienten amor más son aún más felices.
Porque es la carne que sufre, se sufre, es la muerte, que los amantes perpetúan en la tierra. El amor es a la vez el hermano, el hijo, y el padre de la muerte, que es su hermana, la madre y la hija. Y por lo tanto, es que en la profundidad del amor hay una profundidad.
Una vez que una mujer que ha dado su corazón nunca se puede eliminar el resto de ella.
Mi mujer me escuchó decir Te amo mil veces, pero nunca una vez me escuchó decir lo siento.
¿Puedo compararte con un día de verano? Tú eres más precioso y más templado: Vientos ásperos sacuden los brotes queridos de mayo, Y el verano tiene todo demasiado corto en duración: Alguna vez el sol brilla demasiado caliente, Y a menudo su tez se vuelve dorada; Y cada verano, en alguna ocasión, Por casualidad o por cambio en la naturaleza, Tu verano eterno no se desvanece Ni pierde la posesión de lo que le corresponde; Tampoco la muerte puede presumir que tú vagues en su sombra, Cuando en las líneas eternas creces más y más: Mientras los hombres puedan respirar o los ojos ver, Mientras esto viva, esto te da vida. (Soneto 18)
Si alguna vez dos eran uno, entonces seguramente nosotros. Si el hombre nunca se lov'd por la esposa, entonces te. Si la mujer nunca fue feliz en un hombre, Comparar con mí, oh mujeres, si es posible. I premio de tus amores más que minas enteras de oro O todas las riquezas que el Oriente doth espera. Mi amor es tal que los ríos no pueden apagar, Tampoco debemos de amar de ti dar recompetence. Tu amor es como puedo de ninguna manera pagar. El cielo recompensa colector ti, te ruego. Entonces, mientras vivimos, en el amor vamos a lo perseverancia Que cuando vivimos no más, podemos vivir nunca.
Si hubiéramos suficiente mundo y tiempo, Esta timidez , señora, no eran delito. Nos gustaría sentarse y pensar de qué manera Para caminar , y pasar el día de nuestro largo amor ; Tú, por el lado del Ganges Indian ' Rubíes deberás encontrar , yo por la marea De Humber se quejaría . lo haría Love you diez años antes del Diluvio ; Y usted debe , por favor , se niegan Hasta que la conversión de los Judios . Mi vegetal amor se extendería Vasto que un imperio y más lento. Cien años yo daría para alabar Tus ojos y tu frente ; Doscientos adorando cada pecho , Pero treinta mil para el resto ; Una era , al menos, a todas las partes , Y la última edad debe mostrar su corazón. Porque, señora, que usted merece este estado, Tampoco voy a amar a una tasa más baja. Pero a mi espalda siempre oigo Tiempo de carro alado , inexorable: Y allende de nosotros mentimos Los desiertos de vasta eternidad . Tu belleza no volverán a encontrarse , Tampoco , en tu bóveda de mármol , sonará Mi canción eco , entonces los gusanos se trate Esa larga virginidad preserv'd , Y tu honor pintoresco convierte en polvo , Y en cenizas todo mi lujuria . La tumba es un lugar íntimo y bello , Pero no creo que allí nadie se abraza. Ahora, pues , si bien el tono juvenil Se sienta en tu piel cual rocío de la mañana , Y mientras tu alma diáfana transpire En cada poro fuegos instantáneos , Ahora hagámonos deporte mientras podamos ; Y ahora , como aves de rapiña am'rous , Más bien a la vez devorar nuestro tiempo , Que languidecer en su poder lento chapp'd . Vamos a rodar toda nuestra fuerza y toda Nuestra dulzura , en una esfera ; Y romper nuestros placeres en pleito bruto Minuciosas puertas del hierro de la vida . Por lo tanto , aunque no podemos hacer que nuestro sol Quédate quieto , sin embargo, vamos a hacer que se ejecute.
O mi Luve es como un rojo, rosa roja, Eso recién brotado en junio: O mi Luve es como la melodía, Eso es dulce play'd en sintonía. Como tú eres hermosa, amiga mía lass bonie, Tan profundo en luve estoy; Y haré de ti Luve todavía, mi querido, Hasta que una "pandilla de los mares secos. Hasta que un "seco pandillas mares, mi querido, Y las rocas se funden wi 'el sol; Y haré de ti Luve todavía, mi querido, Si bien la vida de la arena o 'se ejecutará. Y la tarifa-thee-weel, mi única Luve! Y la tarifa-thee-weel, un tiempo! Y vendré otra vez, mi Luve, ¡Había diez mil millas!
Amor en los labios era táctil Tan dulce como lo que podía soportar; Y una vez que parecía demasiado; Yo vivía en el aire Eso me cruzó de cosas dulces El flujo de la era almizcle De resortes ocultos de vid Bajando la colina al atardecer? Tuve el remolino y el dolor Desde sprays de madreselva Que cuando están reunidos agitar Rocío en el nudillo. Ansiaba dulces fuertes, pero los Parecía fuerte cuando era joven; El pétalo de la rosa Se que picó. Ahora hay alegría, pero carece de sal Eso no es discontinua con dolor Y el cansancio y la falta; Me encantan la mancha De las lágrimas, la aftermark De casi demasiado amor, El dulce de la corteza amarga Y la quema de clavo.
Tal vez cuando Karl Marx escribió El Capital, las clases sociales existían. Pero yo no creo que existan ahora. Y si lo hacen,¿ podría alguien decirme cuál es mi clase?